En casa de sumisos
cualquier seguridad es arrogancia
en casa de hipócritas
cualquier honestidad es indecente
en casa de frívolos
toda renuncia es envidia
en casa de necios
toda verdad es mentira
en casa de soberbios
cualquier certeza es relativa
en casa de cortos
cualquier exaltación es desequilibrio
en casa de acomplejados
cualquier contundencia es imposición
en casa de tibios
cualquier pasión es violencia
en casa de ingratos
todo cuidado es obligación
en casa de modernos
cualquier ritual es primitivo...
                                
                         Máximo D'Elía Leyton

Lo siento

De: Máximo D'Elía Leyton

Lo siento / yo no podría ser presidente

me gusta la literatura

aprendo poemas de memoria

escribo poemas por amor

Lo siento / yo no podría

no estudié en Harvard

no nací en la miseria

no me gusta mentir a uno ni a dos

no prometo / lo que no puedo gritar

en el espejo

no padezco imbecilidad / aunque

haya sido imbécil más de una vez

no puedo callarme ante la injusticia

cometida en mi casa en Palestina

en Puerto Rico en Suiza en Guatemala

Lo siento yo NO puedo ser presi/dente

me gusta llegar al fondo / asustarme

y actuar hacer mover transformar

ejercito la conciencia / cuido mi alma

hecha de maíz y de pan

me estremece la naturaleza

el colibrí el árbol el río la mar

no detesto el cemento por inmoral

Lo siento no podría

detesto matar el tiempo

atesorar avaricias

justificar con vidas la paz

creer que codicia + ineptitud

es  legítima impunidad

no me gusta estar enfermo

ni de soberbia ni de apellido

no podría existir

pisoteando la dignidad

de un pueblo de un tiempo

no quisiera heredar

el odio de sonrisas mutiladas

lo siento yo no puedo ser presidente

no siembro miedo ni cultivo dinero

busco en las hormigas en las abejas

en los elefantes busco en los gorilas

en los bueyes busco rastros de marxismo

y no lo encuentro

busco en los incas en los guaraníes

en los mayas busco en los garífunas

rastros de comunismo y no lo encuentro

lo siento no puedo ser presidente

no me vendo ni vendo la tierra

para ver violar su inagotable humildad

no vendo mis manos

ni las manos de mis hermanos

para saciar poder e infamia

tengo la sangre lista para manchar

cualquier esquina

tengo los huesos claros / para arrojarlos

contra la distopía

lo siento no podría

no tengo las respuestas aprendidas

ni el discurso monitoreado por mercenarios

del mercado

llevo encendida la empatía

en cada costado

no le robo a mi balanza su ceguera

ni busco en tu ignorancia mi riqueza

lo siento / tengo sueños

pero de otra categoría

El descanso del Guerrero

De: Roque Dalton

Los muertos están cada día más indóciles.

Antes era fácil con ellos:

Les dábamos un cuello duro una flor

loábamos sus nombres en una larga lista:

que los recintos de la patria

que las sombras notables

que el mármol monstruoso.

El cadáver firmaba  en pos de la memoria

Iba de nuevo a filas

y marchaba al compás de nuestra vieja música.

Pero qué va

los muertos

son otros desde entonces.

Hoy se ponen irónicos

preguntan.

Me parece que caen en la cuenta

de ser cada vez más la mayoría!

Comunicado

De: Máximo D'Elía Leyton

el sistema no es un destino trágico

es una manera de aceptar de forma gradual

decretos inaceptables/

si la memoria pudiera ser arrebatada

del estado amnésico al cual se somete a diario/

asustaría descubrir la inmensa cloaca

a la que somos cortésmente invitados a disfrutar

como si fuera un manantial de agua cristalina

el susto sería doble al descubrir

como se confunde poco a poco una rata con un salmón/

una bolsa de basura flotante con arte conceptual

de vanguardia

el sistema está lejos de ser un mal necesario/

es / en todo caso / una experiencia inecesaria / vacía

la realidad es la que van construyendo las muchas manos

que aman y oxigenan los sentidos

la realidad también puede ser el resultado

de las dosis de empatía / de la impronta solidaria

puede ser el resultado de apagar los botones

de bajar las palancas / de abandonar la trampa

sin justificaciones / puede ser el resultado de

dejar de alimentar al piojo hinchado con

complejo de dinosaurio

el sistema puede colapsar en tres días

esa ingeniería de la extrema pobreza

de la extrema ignorancia

de la enfermedad y el remedio diseñados

en el mismo laboratorio puede colapsar

en tres días /

y para tal fin / no hace falta ni utopía / ni revolución

hacen falta tres días

Lo siento/Al tiempo

lo siento

no tengo tiempo

no tengo tiempo para

dejar de abrazarte/besarte/volarte

para dejar de leerte/mirarte/escucharte

no tengo tiempo/lo siento

para dejar de caminar en la utopía

para salir del río/para dormir al dolor

tiempo no tengo/para no tener tiempo

lo siento/no tengo tiempo

para comprar basura/a precio de basura necesaria

no tengo tiempo para ahorrar tiempo

ni tiempo tengo de aceptar lo inaceptable

¿tiempo tengo? no/siento lo ocurrido

por mi falta de tiempo

¿alguien tendrá tiempo para amar hoy?

¿alguien tendrá tiempo para besar hoy?

¿alguien tendrá tiempo para desnudarse hoy?

¿se podrá dejar de no vivir?

¿de cuánto tiempo está hecho el amor?

no tuve tiempo de cerrar la ventana

llovió/anocheció/cantó/amaneció

no tengo tiempo para dejar de amarte/

lo siento

Tu palabra en mi voz

                 A Juan

escribo con tus lecturas

estás leyendo mis poemas

mientras los voy escribiendo

es así como cobran sentido

palabra a palabrita con sal y noche

lo sabía desde antes o principio

por eso iba a escucharte a todas partes

¿cuántos poemas caben en tu voz?

tu palabras y mi hambre

contra los muros de olvido

tu dolor y mi sangre

contra toda usura

me gusta escuchar como lees

lo que escribo/en mi registro

de tu voz/una palabra y otra

como uvas de vino

para escribir tu nombre 

¿Cuestiones?

             Para el antipoeta

                          

¿no era como decía Neruda

el poema es de quien lo necesita?

¿es el poema barco infrontero

de todo mar/río/lago y vasito de agua?

no es una de las consignas del poetero

de la poesía/lo universal/lo mundial

lo natural/lo etéreo/lo

hace poco murió Juan Gelman

¿de dónde era el poeta?

¿era del dolor su pasaporte/era de

la traición su documento de identidad?

¿era de la palabra su partida de nacimiento

era latinoamericana su furia/su lágrima?

a los pocos días murió José Emilio Pacheco

vecino de Juan/vecinos poetas en el gran fuego

de la poesía/en la paradójica lucha por el amor

el pasaporte de José/alta traición

era de batallas en el desierto su documento

de identidad/era de impotencia y furia

su acta de nacimiento

¿es a la poesía a quien le duele la muerte?

no era que el dolor cuando se hace bandera

excluye/no era que la poesía incluye

la muerte de un poeta es apátrida

o mejor dicho no ne-ce-si-ta

na-cio-na-li-dad

la muerte de un poeta o de dos

o de tres/le duele al mundo/al lenguaje

a la palabra le duele/al amor/a la furia

al dolor/a la traición/al día y a la noche

le duele a la poesía y al poeta

DESENCUENTROS "en el lugar de siempre"

la cita estaba confirmada

el lugar de “siempre”

después de tantos años de miedo/exilio/infamia

¿una sonrisa como prólogo

trataría de ocultar cada cicatriz

de la nostalgia?

cada grito empolvado entre las ruinas de existir

¿la vida coincidía una vez mas?

la guerra había mutilado/sueños enteros

páginas y páginas blancas/mueren por inanición

las noches derrumbaron inocencias de juguete

ausencias era una cárcel/de interminables cadenas

cada latido un prisionero/entre los huesos

por teléfono la conversación había sido gris

con un olor a distancia

que apestaba las palabras

después de tanto tiempo (17 años)

la diplomacia había sido tan barata

como la mejor

el reloj era un verdugo sin fuerza

la cita estaba confirmada

caminaban hacia el lugar de “siempre”

preguntándose:

¿cómo emerger de esta batalla

donde la respiración ha sido

un acto de desesperanza?

faltando solo dos cuadras

para reunirse en el lugar de “siempre”

páginas y páginas blancas/mueren por inanición

¿era necesario

escuchar todo lo que no hicieron

y todo lo que se hizo sin ellos

sin ese nosotros/que nunca desempacó la valija

donde estaban las palabras para vivir?

no tenia sentido torturar lo muerto

sin embargo era preciso un trago de licor

para silenciar los ecos en la sangre

como durante tanto tiempo se había hecho

en aquél bar/que ya no era el lugar de siempre

páginas y páginas blancas/mueren por inanición

sus miradas coincidieron

creyendo que se conocían de algún lugar lejano

pero el interés por recordar se desvaneció

cuando un trago preciso de licor

incendió todas las páginas blancas

que guardaba el alma/muerta por inanición

Baran

se le quedó a esa niña

un zapato sumergido en el lodo

la lluvia no cesa

se le mojan las lágrimas

el frío no distingue

el dolor/de la tormenta

Cacerolas

estas ahí sentadita

mirando cacerolas

que más tarde

llenarás de tomate

o algún otro ingrediente

para cenar a solas

no te puedes levantar

sin la tregua del dolor

cocinar para qué

ensuciar cacerolas

sin motivo

mirando sentadita

como pasa la muerte

como si fuera la vida

lo que pasa

como si fuera

un ángel que pasa

y te roza las pestañas

con sus alas

así nomás/sin avisar

se te llenan las manos

de angustia

y el corazón corazona

como es deber de valiente

pasa un día más

ahí sentadita

mirando cacerolas vacías

como vacío está cada espacio

donde alguna vez

alguien comió

Pasos

poco a poco llegué a este lugar

donde ahora entiendo

cada día menos

pero cada lugar tiene sus poco a poco

para seguir buscando el idioma

con el cual todos

enciendan el grito

Silencio Desabotonado

una tarde de botones

como todos lo sacos de la esquina

llovía en las curvas del barrio

era menester un pan dos palabras

un poco de hilo

la cintura fresca/la guitarra mojada

dos pares de zapatos despeinan la tarde

las manos del viento se abren paso

en medio de una multitud de respiros

faroles que/comienzan su complejo de luciérnaga

las ventanas abren los ojos

alguien se distrae pintando

las paredes de un libro y

se pierde la oportunidad de ver

las estatuas derretirse

Gratitud

hemos tenido suerte negra

o los días han sido cultivo

cosecha vehemencia en flor

podar con los dedos

con el filo del corazón

cuando no estamos dando

vueltas por el mundo

estas enseñando el mundo

palabra y palabras escritas

por señores y pocas señoras

que tejen su alma palabra por palabra

en unas cuantas páginas

se puede decir mucho sobre la suerte

pero no importa me gusta la palabra

tengo suerte cuando tu sonrisa negra

llena el jardín de adentro de gardenias

jazmines bugambilias girasoles

hemos ido paso a paso pueblo a pueblo

dándole de comer al amor tenido amor

como flores en el jardín de adentro

paso a paso en flor por cada pueblo

suerte de amarte negra

por los pueblos donde viajo

para mirarnos con suerte

por que me gusta la palabra

para amarte en todos los pueblos

de afuera y de adentro

que suerte de mirarte sonreír

que suerte negra en este mundo

con o sin suerte

me gusta la palabra

Primera persona del singular/TÚ

tú/evidencia del brillo interior

tú/testigo implacable del tiempo

azulejo de la fuente donde brota el misterio

tú/antes y después/ahora

ser y no ser/siendo

adentro y afuera/permanente

tú/espejo de la primera persona

del singular

principio y fin de un parpadeo

de una respiración

acaso y si es posible/de una palabra

tú/con los ojos en grito insomne

tú/en la cima numérica de lo efímero

tú y tú otra vez y hasta que haga falta

tú/en todo ángulo en todo cuanto escuchar

es posible

tú/desde cualquier pincel/a pie de página

en conciertos de silencio

o de tapas sin frasco

tú/la única posibilidad de mirar

de ser visto de ser o no

tú/existir contigo

Verbigracia

Lo fácil

es abrir un libro

mirarse en cada espejo

beberse a una mujer de vino

Lo difícil

es pagar la renta

que te dediquen tiempo

escuchar lo que hablan de terrorismo

Lo fácil

es jugar al fútbol

viajar con los bolsillos hambrientos

escuchar las cuatro estaciones
Lo difícil

es ponerse una corbata

ser diplomático entre cosas que hablan

suicidarse por la flojera de estar vivo

Lo fácil

es mirar a los niños jugar en serio

tirarse en la playa/broncear al sol

detenerse en la carretera para comprar cerveza

Lo difícil

es  violar los códigos de empate

cuando el piso se adueña de la cabellera

hablar con los que amas a larga larga… distancia

Lo fácil

es acariciar el tiempo con tus ojos

mirar el lado oscuro del corazón como la primera vez

mojar un pan en el tuco

dibujar un paisaje indomable

Lo difícil

es quedarse callado

cuando el mundo calla

hablar con ruido

sin saber de oídos

Lo fácil

es meterse en el río

mojarse las causas

encender la revolución

calentar las manos

en tu sonrisa

Lo difícil

es mirar el espectáculo y entretenerse

entender de bolsas y números

cerrar las ventanas

escuchar a los pájaros en la jaula.

Lo fácil

es coleccionar días de cualquier estación

empaparse bajo la lluvia

distinguir entre amor y otras necedades

MOJA/PORTE

después de llover tanto

mi nacionalidad se encogió

al día siguiente después de la tormenta

cuando quise ponérmela no hubo caso

la llevé al sastre y adiviné por su gesto

la difícil tarea de restarle tormentas a esa prenda

haga lo que pueda le dije y acto seguido

me preguntó: ¿es usted extranjero?

al día siguiente no pude ir a buscar aquello

pasó un mes y por suerte no llovió

cuando por fin pude ir/el sastre había desaparecido

si dejar ninguna dirección o señal

de ahora en adelante la lluvia me mojaría

como extranjero ¿me entenderá? ¿la entenderé?

Jaulas

a los pájaros los encierran en jaulas

a las personas las encierran en jaulas

a los animales los encierran en jaulas

a los locos los encierran en jaulas

¿las aves se olvidan del viento?

¿los elefantes se olvidan de que alguna vez tuvieron memoria?

¿los gorilas se olvidan para que sirve la fuerza?

¿los tigres se olvidan de su belleza?

¿las personas se olvidan la humanidad?

¿los locos se olvidan de sentir?

te encierro para verte de cerca

te encierro para que cantes solo para mi

te encierro para que no ataques

te encierro para que trabajes

te encierro para que te domestiques

te encierro para que aprendas

te encierro porque dices cada cosa…

te encierro porque tu naturaleza es peligrosa

encantan las jaulas clasificarlas etiquetarlas

¿no entendemos nada si no lo encerramos?

los políticos construyen jaulas

los religiosos imponen jaulas

los académicos arreglan jaulas

los mercadólogos venden jaulas

los artistas diseñan jaulas

los psicólogos inventan jaulas

para que otra cosa servirían

hemos aprendido a vivir en jaulas

se siente un gran orgullo por la jaula

les han puesto nombre

aquellos a los que les encanta

ponerle nombre a las cosas

para nombrarlas

algunos llaman a las jaulas

educación

uno es lo que le han hecho creer

que es dentro de su jaula

hay tantas formas de ENSEÑARNOS

que la jaula es lo mejor que

nos pudo haber pasado

nos adoctrinan para respetar la jaula

otros la llaman creencia

nos dicen que afuera está el coco

para no salir de la jaula

salir es pecado y se paga muy caro

otros la llaman sociedad

nos promueven convencionalismo y condicionamiento

para no pensar en otra cosa que no sea la calidad y la seguridad

de la jaula

entretenerse divertirse entretenerse y divertirse

para estar entretenido y divertido

dentro de tu jaula

el gran beneficio de la orgía plástica de entretenimiento

y divertimento
hay tantas maneras de nombrarlas

¿las jaulas sirven para encerrar?

¿será por eso que meten en la jaula a los que no entienden?

¿vivir en una jaula es estar privado de algo?

¿creer que la jaula es la vida/es la vida?

espíritus llenos de jaulas

mentalidades llenas de jaulas

cuerpos llenos de jaulas

¿será por eso que funciona el miedo?

¿será por eso que no funciona el alma?

¿es en verdad tan peligroso ser libre

de todo lo que dicen que es libertad?

es un deleite ver los pulimentos

que se le dan a los materiales de cada jaula

no es recomendable quitársela

los que controlan  la jaula mayor

del circo/no lo permiten

los controladores del miedo fabrican jaulas

es ya una de esas vilezas habituales

vigilan que nadie se la quite

aquellos habitantes sin jaula

son siempre peligrosos para la “civilización”

el progreso y la felicidad

quitarse la jaula es contranatura 

y es sobretodo sospechoso…

lo mejor es no quitársela nunca

se correría el grave riesgo de despertar los ojos de adentro

de andar sin jaula ejerciendo el peligroso oficio de ser

encerrar lo que no se entiende

puede hacernos entender muchas cosas

Anatomía del Fondo

después de leer resurrección

no se espera el tercer día

ni 70 veces 7 ni  nueve

ni el número de la casa

donde rondan los rostros

en ese país que fue la infancia

lo que sucede después de leer

la obra del ruso es que uno se detiene

mira alrededor para darse cuenta

si se sirve …

¿sirve el alma/funciona?

  

se teme al remedio

cuando la enfermedad es cómoda

¿sirve el cuerpo?

morada de vivos y muertos

¿sirve leer resurrección?

¿sirve/acaso sirva leer algún libro?

el ánima inflamada

ante los rostros

de la verdad

servir y renunciar

¿qué es importante? se preguntan

los que se preguntan semejante pregunta

¿qué es importante?

servir o no servir…

se funciona o no se funciona

cuando el telón se abre

hay que dar una función

sirvo para servir/acaso sirvo para algo

para alguien/para mí

a una causa le sirvo/a otro le sirvo

te sirvo para algo/tú que escribes esto que escribes

¿sirve el mecanismo humano?

cuánto de humano le queda al humanismo

cuánto de mecanismo le queda

¿se ven acaso las raíces de los árboles?

¿cuánto del iceberg posee la superficie?

¿se ven los cimientos de una casa?

¿se ven estas las entrañas de las palabras?

¿se ven tus resurrecciones?

al mar en la superficie

¿se le ven las médulas/los huesos húmeros?

¿el alma se ve/los sueños se ven/

puedo ver mis ojos sin los tuyos?

darse cuenta de la difícil tarea de darse cuenta

a las nubes cargadas de agua en la panza

¿se les ve la lluvia?

tirar la vista al cielo/con carnada

pescar una esquina del universo

entre tus huesos y mis huesos ¿se ve?

despertar de la miseria de no ser

volver a leer al príncipe Nekliudov

hasta doler al dolor con el dolor

resurrección le rompe

las costillas a la mediocridad

¿a que se viene al mundo?

el ruso habrá venido al mundo

a escribir resurrección para qué/para quién

venimos a encender velas

para que otros vean el camino

quién eres me pregunta el príncipe

cuando sin tierra me enfrenta

¿quién eres tú que escribe éste que soy yo?

despertar es la única manera

de mirar lo que no se puede ver

leer resurrección es una tarea sencilla

lo que viene después de leer

también

Poema en Re Mayor

(opus 41)

mirarnos rimarnos

mirarnos remarnos

mirar en rima

rimar la mirada

(como cuando éramos

horizonte en ensueño

del colibrí)

remar/mirar/mirar/rimar

mirarnos como atentado

contra la usura/el egoísmo

rimar las ramas

ante la ceguera voluntaria

mirar/remar

mirar sostenido rimar bemol

mirarse por primera vez

por última vez

rimarse la caricia

los botones los labios

mirarse hasta en clave

re alma sostenido

sol mayor si sí morar

rimar latido palabra

remar distancia navegar

como barquito en sol

en el río de tu nombre

morar la rivera el susurro

acomodar las ramas

mirarnos el amor

remar/rimar las pupilas

mirar desde los astros

las alcantarillas

en Turquía/a la deriva

remar entre sudor y

onomatopeya

mirarnos en rima

en sol mayor

PASA/PORTES

I

¿país

es el síntoma

de un virus

llamado nacionalidad?
o

II

la nacionalidad

es la enfermedad

de una bacteria

llamada país?

III

hay países

poco visitados

no necesitan visa

ni comprobante de ingresos

países sin complejo de país

IV

países despaisados

y sin problemas

de identidad

cuando se conocen

ciertos países

que uno lleva en su país

el idioma sale sobrando