Lo siento/Al tiempo

lo siento

no tengo tiempo

no tengo tiempo para

dejar de abrazarte/besarte/volarte

para dejar de leerte/mirarte/escucharte

no tengo tiempo/lo siento

para dejar de caminar en la utopía

para salir del río/para dormir al dolor

tiempo no tengo/para no tener tiempo

lo siento/no tengo tiempo

para comprar basura/a precio de basura necesaria

no tengo tiempo para ahorrar tiempo

ni tiempo tengo de aceptar lo inaceptable

¿tiempo tengo? no/siento lo ocurrido

por mi falta de tiempo

¿alguien tendrá tiempo para amar hoy?

¿alguien tendrá tiempo para besar hoy?

¿alguien tendrá tiempo para desnudarse hoy?

¿se podrá dejar de no vivir?

¿de cuánto tiempo está hecho el amor?

no tuve tiempo de cerrar la ventana

llovió/anocheció/cantó/amaneció

no tengo tiempo para dejar de amarte/

lo siento

Tu palabra en mi voz

                 A Juan

escribo con tus lecturas

estás leyendo mis poemas

mientras los voy escribiendo

es así como cobran sentido

palabra a palabrita con sal y noche

lo sabía desde antes o principio

por eso iba a escucharte a todas partes

¿cuántos poemas caben en tu voz?

tu palabras y mi hambre

contra los muros de olvido

tu dolor y mi sangre

contra toda usura

me gusta escuchar como lees

lo que escribo/en mi registro

de tu voz/una palabra y otra

como uvas de vino

para escribir tu nombre 

¿Cuestiones?

             Para el antipoeta

                          

¿no era como decía Neruda

el poema es de quien lo necesita?

¿es el poema barco infrontero

de todo mar/río/lago y vasito de agua?

no es una de las consignas del poetero

de la poesía/lo universal/lo mundial

lo natural/lo etéreo/lo

hace poco murió Juan Gelman

¿de dónde era el poeta?

¿era del dolor su pasaporte/era de

la traición su documento de identidad?

¿era de la palabra su partida de nacimiento

era latinoamericana su furia/su lágrima?

a los pocos días murió José Emilio Pacheco

vecino de Juan/vecinos poetas en el gran fuego

de la poesía/en la paradójica lucha por el amor

el pasaporte de José/alta traición

era de batallas en el desierto su documento

de identidad/era de impotencia y furia

su acta de nacimiento

¿es a la poesía a quien le duele la muerte?

no era que el dolor cuando se hace bandera

excluye/no era que la poesía incluye

la muerte de un poeta es apátrida

o mejor dicho no ne-ce-si-ta

na-cio-na-li-dad

la muerte de un poeta o de dos

o de tres/le duele al mundo/al lenguaje

a la palabra le duele/al amor/a la furia

al dolor/a la traición/al día y a la noche

le duele a la poesía y al poeta

DESENCUENTROS "en el lugar de siempre"

la cita estaba confirmada

el lugar de “siempre”

después de tantos años de miedo/exilio/infamia

¿una sonrisa como prólogo

trataría de ocultar cada cicatriz

de la nostalgia?

cada grito empolvado entre las ruinas de existir

¿la vida coincidía una vez mas?

la guerra había mutilado/sueños enteros

páginas y páginas blancas/mueren por inanición

las noches derrumbaron inocencias de juguete

ausencias era una cárcel/de interminables cadenas

cada latido un prisionero/entre los huesos

por teléfono la conversación había sido gris

con un olor a distancia

que apestaba las palabras

después de tanto tiempo (17 años)

la diplomacia había sido tan barata

como la mejor

el reloj era un verdugo sin fuerza

la cita estaba confirmada

caminaban hacia el lugar de “siempre”

preguntándose:

¿cómo emerger de esta batalla

donde la respiración ha sido

un acto de desesperanza?

faltando solo dos cuadras

para reunirse en el lugar de “siempre”

páginas y páginas blancas/mueren por inanición

¿era necesario

escuchar todo lo que no hicieron

y todo lo que se hizo sin ellos

sin ese nosotros/que nunca desempacó la valija

donde estaban las palabras para vivir?

no tenia sentido torturar lo muerto

sin embargo era preciso un trago de licor

para silenciar los ecos en la sangre

como durante tanto tiempo se había hecho

en aquél bar/que ya no era el lugar de siempre

páginas y páginas blancas/mueren por inanición

sus miradas coincidieron

creyendo que se conocían de algún lugar lejano

pero el interés por recordar se desvaneció

cuando un trago preciso de licor

incendió todas las páginas blancas

que guardaba el alma/muerta por inanición

Baran

se le quedó a esa niña

un zapato sumergido en el lodo

la lluvia no cesa

se le mojan las lágrimas

el frío no distingue

el dolor/de la tormenta

Cacerolas

estas ahí sentadita

mirando cacerolas

que más tarde

llenarás de tomate

o algún otro ingrediente

para cenar a solas

no te puedes levantar

sin la tregua del dolor

cocinar para qué

ensuciar cacerolas

sin motivo

mirando sentadita

como pasa la muerte

como si fuera la vida

lo que pasa

como si fuera

un ángel que pasa

y te roza las pestañas

con sus alas

así nomás/sin avisar

se te llenan las manos

de angustia

y el corazón corazona

como es deber de valiente

pasa un día más

ahí sentadita

mirando cacerolas vacías

como vacío está cada espacio

donde alguna vez

alguien comió

Pasos

poco a poco llegué a este lugar

donde ahora entiendo

cada día menos

pero cada lugar tiene sus poco a poco

para seguir buscando el idioma

con el cual todos

enciendan el grito

Silencio Desabotonado

una tarde de botones

como todos lo sacos de la esquina

llovía en las curvas del barrio

era menester un pan dos palabras

un poco de hilo

la cintura fresca/la guitarra mojada

dos pares de zapatos despeinan la tarde

las manos del viento se abren paso

en medio de una multitud de respiros

faroles que/comienzan su complejo de luciérnaga

las ventanas abren los ojos

alguien se distrae pintando

las paredes de un libro y

se pierde la oportunidad de ver

las estatuas derretirse

Gratitud

hemos tenido suerte negra

o los días han sido cultivo

cosecha vehemencia en flor

podar con los dedos

con el filo del corazón

cuando no estamos dando

vueltas por el mundo

estas enseñando el mundo

palabra y palabras escritas

por señores y pocas señoras

que tejen su alma palabra por palabra

en unas cuantas páginas

se puede decir mucho sobre la suerte

pero no importa me gusta la palabra

tengo suerte cuando tu sonrisa negra

llena el jardín de adentro de gardenias

jazmines bugambilias girasoles

hemos ido paso a paso pueblo a pueblo

dándole de comer al amor tenido amor

como flores en el jardín de adentro

paso a paso en flor por cada pueblo

suerte de amarte negra

por los pueblos donde viajo

para mirarnos con suerte

por que me gusta la palabra

para amarte en todos los pueblos

de afuera y de adentro

que suerte de mirarte sonreír

que suerte negra en este mundo

con o sin suerte

me gusta la palabra

Primera persona del singular/TÚ

tú/evidencia del brillo interior

tú/testigo implacable del tiempo

azulejo de la fuente donde brota el misterio

tú/antes y después/ahora

ser y no ser/siendo

adentro y afuera/permanente

tú/espejo de la primera persona

del singular

principio y fin de un parpadeo

de una respiración

acaso y si es posible/de una palabra

tú/con los ojos en grito insomne

tú/en la cima numérica de lo efímero

tú y tú otra vez y hasta que haga falta

tú/en todo ángulo en todo cuanto escuchar

es posible

tú/desde cualquier pincel/a pie de página

en conciertos de silencio

o de tapas sin frasco

tú/la única posibilidad de mirar

de ser visto de ser o no

tú/existir contigo